Laissez-moi adopter le style de Stendhal pour vous dire que Madame Edith Piaf a du génie. Elle est inimitable. Il n'y a jamais eu d’Edith Piaf, il n'y en aura plus jamais. Elle est une étoile qui se dévore dans la solitude nocturne du ciel de France. C'est elle que contemplent les couples enlacés qui savent encore aimer, souffrir et mourir. Regardez cette petite personne dont les mains sont celles du lézard des ruines. Regardez son front de Bonaparte, ses yeux d'aveugle qui vient de retrouver la vue. Comment chantera-t-elle, comment s'exprimera t’elle, comment sortira-t-elle de sa poitrine étroite, les grandes plaintes de la nuit. Et voilà qu'une voix sortant de ses entrailles déroule une haute vague de velours noire. Cette vague chaude nous submerge, nous traverse, pénètre en nous et le tour est joué. Elle se dépasse, elle dépasse ses chansons, elle en dépasse la musique et les paroles, elle nous dépasse. L'âme de la rue pénètre dans toutes les chambres de la ville. Ce n'est plus Madame Édith Piaf qui chante, c'est la pluie qui tombe, c'est le vent qui souffle, c'est le clair de lune qui met sa nappe. Jean Cocteau. 1946.
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